Chemin faisant
Trois jours, sac au dos, tels des escargots.
Le temps orageux.
Le lac menaçant.
Le sentier déserté.
En imagination.
Demain.
Bienfait.
Bienfait de la marche.
Bienfait de la marche sous la pluie.
Bienfait de la marche sous la pluie, la tête vide.
Les yeux grands ouverts, écarquillés.
La voix. Qui manque. Qui émeut. Familière. Douce. Métallique. Éteinte. Fatiguée. Sincère. Miélleuse. Insaisissable.
Celui du ciel, nuance Klein. Profond mais serein.
Efforts
Lorsqu’on traverse le lac à la nage, tout seul, le plus difficile, ou du moins le plus pénible, est de supporter la monotonie résultant du fait qu’il vous est strictement impossible, pendant longtemps, de mesurer votre avance, tant l’eau est partout pareille [à l’exception d’algues flottantes ou d’une bulle d’eau qui parfois vous dispensent un léger réconfort]. La rive d’en face ne semble pas se rapprocher, pas plus que ne s’agrandissent les autos, points minuscules, qui là-bas se déplacent ; sur la rive en revanche que vous avez quittée, les choses, passé les deux ou trois premiers cent mètres, restent obstinément immuables : une vague épaisse de collines avec des prés, des vignes, un château et d’imposants bocages. Le mieux, si l’on n’y était contraint pour se diriger, serait de ne plus se retourner et de s’abandonner tout entier à ses mouvements uniformes dans la ferme croyance qu’on avance malgré tout : état qu’on pourrait presque qualifier d’onirique. Jusqu’au moment où me retournant tout de même, et pas seulement sur mes points de repère, mais sur l’ensemble du rivage : Qui me salue ? Qui se dresse tout à coup dans sa hauteur et sa blancheur ? Dominant largement la première vague de collines et les reliefs qui la suivant ; invisible à proximité du rivage et longtemps encore après qu’on l’ait quitté : le Mont-Blanc. Qui depuis un moment déjà, m’observe paisiblement.
La salle dans la pénombre. Sur scène : un piano, l'orchestre tout autour, l'homme en noir arrive par pas feutrés, salue et s'assied. Les applaudissements cessent. Respiration, silence. La musique peut commencer. Cet homme, soliste et chef d'orchestre, avait lors de son intégrale des concertos pour piano de Mozart dans cette même salle, conquis le public genevois. Toujours la même tenue, l'élégance intacte, la chemise noire ample et longue afin d'accentuer l'aisance, le temps n'a-t-il pas de prise sur Christian Zacharias (sans jeu de mot avec "Die Uhr", nom donné à la symphonie jouée en seconde partie jeudi soir au Victoria Hall) ? Depuis lors, Christian Zacharias est resté un peu l'enfant chéri ; la salle fait bon accueil à la première partie du concert (Bach et Scarlatti). De mon côté je savoure pleinement ces retrouvailles. Cependant, Haydn et le mystère du 1er mouvement de la symphonie no 101 me bouleverse. Ce soir-là, j'imagine même que ce thème musical pourrait servir à un dénouement shakespearien !!!
Aimer le foot reste souvent une histoire de famille. Pour moi, c’est intimement lié à mon père. Un partage rien que les deux le temps d’un match, bravant la pluie, luttant contre le froid pour aller soutenir les Grenats aux Charmilles…
Hier pas de Grenats ; les « Reds » mènent toujours 1-0 quand je repense à un petit livre sorti cet hiver.
Voici un conseil à toutes celles (et tous ceux) qui maudissent les mercredi soir de retransmission de matchs : lisez La tranchée d’Arenberg et autres voluptés sportives. Deux pages suffisent à Philippe Delerm pour décrire l’effort, la solitude, la joie, la douleur ou la nostalgie liée à un rendez-vous sportif. Tellement la vie, tellement humain ; alternant le point de vue du sportif (l’auteur a pratiqué l’athlétisme) ou du (télé)spectateur ! Et pour rejoindre le thème du jour, il faut lire et relire le morceau d’anthologie consacré au hors-jeu intitulé « Au départ de la balle, j’suis pas sûr » !
